Café Frio

O café fresco desce gentil, ao contrário das notícias de mortes, de cortes e do grito neoliberal que ainda ecoa e me sangra os ouvidos. Repito meu mantra diário: tudo passa. Vivenciamos o ápice do fracasso de um sistema com engrenagens enferrujadas, enxergamos com nitidez os abismos de desigualdade e a falta de humanidade. O espírito empreendedor tentou reificar trabalhadores/as e construir uma nova consciência, aliás, impedir o surgimento de uma classe unida, ciente de sua força. No auge da informalidade, do aumento de MEIs, de desregulamentações trabalhistas, de corte de bolsas, de ataque à pesquisa e ao ensino, do aumento da miséria, da poluição, da intensificação e precarização do trabalho, eis que surge a pausa. Não é apenas uma meio de sobrevivência: é para refletirmos, nos enxergamos como gente (que "nasceu pra brilhar e não pra morrer de fome"), resgatarmos afetos, repensarmos o sentido da existência e da necessidade de uma economia que sirva às pessoas em todas a...

Há duas vassouras na sacada do prédio vizinho. Não há grades protetoras, nem arame, corda, nada, exceto o suporte que elas dão a si mesmas. Uma confiança aparente parece vibrar em suas cerdas gastas. As nuvens estão cinzentas e carregadas, mas os cabos magros debocham do possível vento, da provável chuva. Daqui, vejo o plástico rasgado que as reveste balançar. Confesso que a brisa me trouxe um cheirinho de medo, ou seria de pavor? Fixo meu olhar, tentando enxergar nas vassouras a fraqueza que imaginei sentir no ar. Não vejo nada. Não enxergo porque não existe. Sinto, porque a insegurança está sim, em algum lugar, mas não é lá, é aqui, em mim. Sou uma vassoura encostada na sacada, tirando a madeira e as cerdas.  Meus pés que se apoiam no chão tremem e escorregam.  Eu tento encaixar as costas, procurando uma posição de conforto e que permita sustentação. Dura pouco. O vento balança meus cabelos e parece me perfurar a pele. Uso as mãos para proteger a vista: do ar cortant...

O frio enrijece meus dedos. Ainda assim, o lápis desliza, como se dançasse ao som da chuva que, serena e impassível, me embala nesta manhã. Ao contrário de mim, ele não se incomoda com os olhares de tantos livros, que aqui parecem me enxergar por dentro. Esperam algo deste grafite que se gasta, que segue deslizando, olhando fixamente para o papel, sentindo seu toque, que traz sentido, que o dá sentido. Ao lado, outras vidas nascem e renascem, sabendo que o fim está próximo e cronometrado. Por isso, o lápis corre, ainda que perseguido pelos livros que, agora, o olham com desprezo. Ah!, a esperança. A necessidade de se transpor, o desejo de não morrer rasgado, mas gasto. Disso, o lápis se orgulha. Consegue ser vários, enquanto este papel, apenas poucos. Mas meus dedos o atrapalham. Estão mais rígidos, tão gélidos que quase roxos. O frio parecia ser sutil, mas devagar me devora por dentro. O lápis luta para continuar e minha alma também: não fosse a necessidade do fim eu não pararia; ...