Indo

Tento dar o próximo passo, mas não encontro o caminho. Na frente, o que ficou para trás: o futuro é um retrovisor quebrado. Nas rachaduras, procuro as respostas, mas quando percebo estou buscando meus próprios olhos, só o vazio me espera. Não há ponte, escada, sorte ou deus . Os gritos ecoam e descem novamente à garganta. O ar some para voltar e se gastar de novo. O buraco esteve sempre ali. Eles não avisam. Um dia, talvez na queda, você descobre, mas é tarde. É preciso conviver com o inevitável. O vento que abraça é o mesmo que suga e o que surge, a cada segundo, é passado contínuo. Machuca não estar nele, mas ainda é mais doloroso não poder seguir para o novo, se é que ele existe. Estou caindo para dentro do meu próprio corpo, ou mente, ou alma, ou consciência, não sei. Para este pedaço inteiro que sou eu. Estou indo, mas não chego. Se tivessem me perguntado, talvez eu não teria escolhido pular. Mas fui empurrada pela estrada que decidiu não me acompanhar. Se eu soubesse, também teria me deixado... mas estou comigo e não chego.

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Pausa

O café fresco desce gentil, ao contrário das notícias de mortes, de cortes e do grito neoliberal que ainda ecoa e me sangra os ouvidos. Repito meu mantra diário: tudo passa. Vivenciamos o ápice do fracasso de um sistema com engrenagens enferrujadas, enxergamos com nitidez os abismos de desigualdade e a falta de humanidade. O espírito empreendedor tentou reificar trabalhadores/as e construir uma nova consciência, aliás, impedir o surgimento de uma classe unida, ciente de sua força. No auge da informalidade, do aumento de MEIs, de desregulamentações trabalhistas, de corte de bolsas, de ataque à pesquisa e ao ensino, do aumento da miséria, da poluição, da intensificação e precarização do trabalho, eis que surge a pausa. Não é apenas uma meio de sobrevivência: é para refletirmos, nos enxergamos como gente (que "nasceu pra brilhar e não pra morrer de fome"), resgatarmos afetos, repensarmos o sentido da existência e da necessidade de uma economia que sirva às pessoas em todas a...

Da janela

Há duas vassouras na sacada do prédio vizinho. Não há grades protetoras, nem arame, corda, nada, exceto o suporte que elas dão a si mesmas. Uma confiança aparente parece vibrar em suas cerdas gastas. As nuvens estão cinzentas e carregadas, mas os cabos magros debocham do possível vento, da provável chuva. Daqui, vejo o plástico rasgado que as reveste balançar. Confesso que a brisa me trouxe um cheirinho de medo, ou seria de pavor? Fixo meu olhar, tentando enxergar nas vassouras a fraqueza que imaginei sentir no ar. Não vejo nada. Não enxergo porque não existe. Sinto, porque a insegurança está sim, em algum lugar, mas não é lá, é aqui, em mim. Sou uma vassoura encostada na sacada, tirando a madeira e as cerdas. Meus pés que se apoiam no chão tremem e escorregam. Eu tento encaixar as costas, procurando uma posição de conforto e que permita sustentação. Dura pouco. O vento balança meus cabelos e parece me perfurar a pele. Uso as mãos para proteger a vista: do ar cortant...

A chuva que não veio

As folhas secavam, caíam, surgiam outras. Novas, vigorosas, tranquilas. Às vezes, com um pouco de sorte, flores nasciam. Também secavam, também caíam. A firmeza estava na raiz, no tronco robusto, nos galhos incansáveis. Mas agora, já nem me lembro mais quanto tempo faz que não renasço. D epois das folhas, secaram os galhos e, a raiz, que agarrava o chão, cansada, decidiu soltar. Não tenho mais sombra nem vento para doar. N ão tenho flor e tampouco semente. De muda, só tenho a voz. Aqui, neste sol que me queima, só sinto a fraqueza dos galhos definhando. Meus galhos. Saberia que chegaria este momento, no entanto, confiante, só pensava que eu sempre poderia nascer de novo... mas eu não consigo e não posso.

Café Frio

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