Brotei Bordô

Era manhã, mas a cor de cimento chapiscado fazia doer as vistas e a alma. Havia cinzas caindo tristemente por sobre a lama sangrenta que corria nas vias da cidade apagada: mais um dia pintado de gris e bordô. Portões se abrem: pés atrevidos tocam a calçada. A vista embaçada da rua ainda permite ver a luz amarela piscante do semáforo. Estranhos sons, outrora esquecidos, ecoam por além das brumas e parecem chegar cada vez mais perto, embora eu já os sinta aqui dentro. Um misto de humanidade estrangeira me embala e sensações apagadas se despertam. Meus pés estão molhados. A correnteza castanho-avermelhada começa a me banhar... vidas se coagulam em minha pele e o toque dos meus dedos na gosma grossa segue o ritmo das vozes sussurradas. Sinto um misto de agonia e curiosidade. Ouso dar os primeiros passos. As pernas, pesadas. Respiração acelerada. O coração pulsa sem vírgulas e pontos com medo e com pressa. A manhã anoitece em mim. Ouço pés ansiosos no córrego sangrento. Os vejo: olhos pesados, mas com um brilho que, meu deus, eu não lembrava existir. Nunca os vi, mas os reconheci. Os segui. A lama estava se tornando barro. Flores pintadas de bordô brotavam do chão. A história, manchada, estava sendo (re)escrita. Aos poucos, as cinzas cessavam. Atravessamos o sinal inoperante. Sentamos na praça abandonada. Éramos também flores, com pétalas faltantes, manchadas, agora parte de um jardim improvisado, mas sem raízes para ficar. Precisávamos marchar. Para além da manhã sangrenta, através da noite que crescia em nós. Correntes caem. Mais portões se abrem: na vizinhança e em mim. Levanto e corro para não me trancar de novo. O coro me segue: fogem das mesmas correntes. Estava feito: andávamos contra a direção do terror. Um medo maior crescia: éramos a própria tragédia anunciada. Tão cinzas e tão vermelhos que era preciso nascer de novo. Parei. Me vi no reflexo de outrem: meus olhos também brilhavam. Eu estava amanhecendo.

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

Pausa

O café fresco desce gentil, ao contrário das notícias de mortes, de cortes e do grito neoliberal que ainda ecoa e me sangra os ouvidos. Repito meu mantra diário: tudo passa. Vivenciamos o ápice do fracasso de um sistema com engrenagens enferrujadas, enxergamos com nitidez os abismos de desigualdade e a falta de humanidade. O espírito empreendedor tentou reificar trabalhadores/as e construir uma nova consciência, aliás, impedir o surgimento de uma classe unida, ciente de sua força. No auge da informalidade, do aumento de MEIs, de desregulamentações trabalhistas, de corte de bolsas, de ataque à pesquisa e ao ensino, do aumento da miséria, da poluição, da intensificação e precarização do trabalho, eis que surge a pausa. Não é apenas uma meio de sobrevivência: é para refletirmos, nos enxergamos como gente (que "nasceu pra brilhar e não pra morrer de fome"), resgatarmos afetos, repensarmos o sentido da existência e da necessidade de uma economia que sirva às pessoas em todas a...

Da janela

Há duas vassouras na sacada do prédio vizinho. Não há grades protetoras, nem arame, corda, nada, exceto o suporte que elas dão a si mesmas. Uma confiança aparente parece vibrar em suas cerdas gastas. As nuvens estão cinzentas e carregadas, mas os cabos magros debocham do possível vento, da provável chuva. Daqui, vejo o plástico rasgado que as reveste balançar. Confesso que a brisa me trouxe um cheirinho de medo, ou seria de pavor? Fixo meu olhar, tentando enxergar nas vassouras a fraqueza que imaginei sentir no ar. Não vejo nada. Não enxergo porque não existe. Sinto, porque a insegurança está sim, em algum lugar, mas não é lá, é aqui, em mim. Sou uma vassoura encostada na sacada, tirando a madeira e as cerdas. Meus pés que se apoiam no chão tremem e escorregam. Eu tento encaixar as costas, procurando uma posição de conforto e que permita sustentação. Dura pouco. O vento balança meus cabelos e parece me perfurar a pele. Uso as mãos para proteger a vista: do ar cortant...

A chuva que não veio

As folhas secavam, caíam, surgiam outras. Novas, vigorosas, tranquilas. Às vezes, com um pouco de sorte, flores nasciam. Também secavam, também caíam. A firmeza estava na raiz, no tronco robusto, nos galhos incansáveis. Mas agora, já nem me lembro mais quanto tempo faz que não renasço. D epois das folhas, secaram os galhos e, a raiz, que agarrava o chão, cansada, decidiu soltar. Não tenho mais sombra nem vento para doar. N ão tenho flor e tampouco semente. De muda, só tenho a voz. Aqui, neste sol que me queima, só sinto a fraqueza dos galhos definhando. Meus galhos. Saberia que chegaria este momento, no entanto, confiante, só pensava que eu sempre poderia nascer de novo... mas eu não consigo e não posso.

Café Frio

Pesquisar este blog